29 oct. 2015

NOCHE DE WALPURGIS (Fragmento)



Desde los albores de los tiempos el hombre se ha sentido terriblemente vulnerable a lo desconocido, temeroso hacia todo aquello que se escapa a lo que su reducido entendimiento es incapaz de procesar, entender, analizar y muchísimo menos digerir. Cuando el sentido común intenta en vano encontrar una explicación  lógica a lo inexplicable, cuando los esquemas del raciocinio se desmoronan como una frágil figura de arena ante la furia del viento, cuando la realidad parece evaporarse como el humo que exhala una vela al apagarse, entonces los gritos se ahogan en la garganta y las piernas se niegan a obedecer las órdenes del cerebro.  He aquí el momento en el que el vello se te eriza, la sangre se congela en las venas y el sudor se torna frío porque aterrado, eres consciente de que ha llegado la hora del miedo.

Ese terror que nos arrastra a través de paisajes sombríos, bosques tenebrosos, mansiones abandonadas cuyo interior guarda horripilantes secretos y abominables maldiciones; castillos medievales que ocultan largos pasadizos sin fin;  lúgubres sótanos y criptas oscuras pobladas de espantos torturados que pululan por sus pasillos arrastrando pesadas cadenas y cuyos aterradores quejidos ocultan la luna apagando de un soplido la luz de las estrellas. 

Tétricos cementerios sembrados de lápidas cuyas cruces  asomando entre la niebla, enmohecidas y agrietadas por el paso del tiempo, escuchan en silencio la estremecedora voz de los difuntos que bajo ellas habitan. Criaturas del Averno cuyos rostros putrefactos te someten al más estremecedor de los sueños. Semblantes huérfanos de expresión, ojos  blanquecinos carentes de brillo y alma. Grotescos muertos vivientes ávidos de carne humana que vagan sin rumbo en macabra procesión. Desagradables figuras demoníacas medio devoradas por los gusanos, malolientes, mutiladas que emergen desesperadas de sus ataúdes carcomidos; buscando liberarse por fin de la húmeda tierra en la que yacen condenadas para siempre tras la inapelable sentencia de la guadaña.

Año tras año, se acerca puntualmente la noche señalada. Esa fecha marcada con sangre y maleficios en el calendario de la historia, en la cual los no vivos deciden visitarnos entrando sin permiso en nuestros sueños pintándolos de pesadilla; y las brujas revolotean montadas en sus peculiares escobas espiando desde las alturas en busca de víctimas en las que experimentar nuevos hechizos y conjuros. También orkos legendarios, demonios del inframundo, licántropos hambrientos, fantasmas burlones y hasta regias momias egipcias que, resucitadas a través de atávicos sortilugios, por nada del mundo querrían perderse la sangrienta celebración.

Sin embargo, no todos los hijos de la noche disfrutan de tan señalada y sanguinolenta  orgía, como esa bella y pálida mujer que, recostada sobre la tumba del que fuera su gran enamorado, solloza desconsolada su añoranza; pues para ella es motivo de  profunda tristeza y melancolía el recordar a ese alma tan querida que, abandonada la inmortalidad, se marchó para siempre. 
Porque su terrible condición, el destino atroz al que vio condenada su alma fue causado por amor. Tan enamorada estaba, tan ofuscada, tan ciega, tan embelesada que optó un día por seguir el camino más oscuro con tal de tenerlo para siempre a su lado; aquel que lleva directamente a los infiernos.
Existen amores tan intensos que son capaces de sobrevivir a la muerte.

Copyright © 2015 Max Piquer   Reservados todos los derechos


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21 oct. 2015

MI FETICHE


Hay momentos en los que la distancia se hace insoportable porque a pesar de los kilómetros que nos separan, puedo escuchar desde aquí nítidamente tus inconfundibles cantos tentadores golpeando enérgicamente las puertas de mi entendimiento. Llamadas que se incrustan en la mente como dardos en llamas abriéndose paso derritiendo como mantequilla todo lo que encuentra en su camino, desnudando ansiedades, rasgando la carne tentada con el fuego de tu mirada perversa. 

En el calor y color de tu voz invitas al vicio incitando al desenfreno y la disipación total y clavas las uñas en mi sexo a base de ardientes recuerdos y la irresistible entonación de tus palabras. Conociéndome como me conoces, los utilizas y recreas con notable maestría; Sabedora de que, de una u otra manera, iré en tu búsqueda siempre, como el perrito que va una y mil veces detrás del palo que le lanzas, porque nadie cómo tú conoce tan bien el lenguaje de mi deseo. 

Es imposible concebir tal derroche de sensualidad, semejante abuso de perversión y desenfreno, tamaña incontinencia de lujuria acumulada entre dos cuerpos en los que no rige ya el cerebro sino la disolución más depravada. Nada puedo hacer, ni puedo ni deseo oponerme a su llamada porque el viento me trae el olor fresco de tu vulva, aroma a hembra necesitada de deleite, inmoralidad, o descarrío. A pesar de que intuyo que no soy, ni mucho menos, el único hombre afortunado hechizado por tu conjuro; ni tan siquiera el nauseabundo sabor de los celos es capaz de frenar mi obcecada necesidad por encontrarte. 

Se me hace la boca agua pensando en saborear tus labios oscuros, dulces y gelatinosos, acceder al húmedo templo cobijado entre tus muslos apetitosos y tributar al clítoris, entre lamidas y fruiciones una dulce plegaria como señor que reina en tu conciencia. Recrear tu imagen en cada beso, con la inusitada energía que proporciona la locura, como una ventosa que va devorando cada escondrijo de tu cuerpo, cada pliegue de la piel. Cada capilar de vello erizado.

Por eso alucino cuando pintas tus labios de rojo chillón, con tus braguitas perfumadas y los pezones perfilados y pintados de carmín; o me relamo cuando tumbada sobre la cama me ofreces tus piernas cubiertas por esa fina media  brillante y sedosa, como una rica chocolatina envuelta en papel de plata; para después de acariciarlas y besar devotamente sus tacones infinitos, proceder al excitante ritual de descalzarte despacio, como a una erótica Cenicienta que ha encontrado al fin su zapato de cristal; y con la baba colgando, devorar tus pies dedo a dedo, sin dejar un sólo milimetro; para cuando toda tú estés bañada en saliva, inocularte litros de sémen a través de los trasnochados orificios que comunican tus entrañas.  Qué inenarrable sensación de poder, dirigir el volumen e intensidad de tus suspiros, de tus palabras procaces, de la desvergüenza desnuda que dibuja tu corazón en embestidas ardorosas, salvajes, rabiosas, exageradas, violentas, acompañadas por azotes merecidos en las nalgas descubiertas. 

Hay momentos en los que la distancia se hace insoportable porque además de talisman, eres musa de mis sueños y esclava de mis deseos.  Eres fuego y eres carne.  Eres veneno, del que mata entre placeres.  Mi desvelo, mi cruz, mi bálsamo, mi fetiche. Sueño repetitivo en el que viajamos abrazados a bordo de un lecho mágico; impulsado por el éter en un mundo de caricias, añoranzas, largos y explícitos silencios y palabras enamoradas. 


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11 oct. 2015

SER SEXY





No te equivoques mujer, ni permitas que los dictámines interesados de las modas lo hagan.  Solo existe un canon de belleza  y reside en ti.  Ser sexy no es gastarte una pasta en ropa al último grito ni tampoco acudir a diario a la peluquería o al salón de belleza; gozar de un cuerpo top, embadurnarse el rostro con kilos de cosmético, usar caros perfumes, ponerse lencería provocativa y encaramarse a unos tacones de aguja infinitos como las puntas de una catedral gótica. Ni mucho menos es algo únicamente propio de la lozana  juventud; pues la sensualidad no tiene fin. Todas, absolutamente todas,  lleváis innato ese don al igual que ovarios o matriz en las entrañas. Otra cosa muy distinta es que, por las razones que sea (a veces ajenas a vuestra voluntad), no queráis o sepáis desarrollar esa sensualidad, sacar de vuestro yo interior esa poderosa atracción que os regaló la madre naturaleza.

Ser sexy no significa modificar tu personalidad o efectuar acciones que te incomodan para parecerlo; ni tampoco sobreactuar simulando ser la mujer fatal que no eres ni por asomo. Ser sexy es ser tú misma, con tus arrugas, tus canas incipientes, tus pechos alicaídos o esos malditos michelines que adornan el abdomen y que tanto te ofuscan.

Ser sexy no significa modificar tu personalidad o efectuar acciones que te incomodan para parecerlo; ni tampoco sobreactuar simulando ser la mujer fatal que no eres ni por asomo.  Ser sexy es ser tú misma, con tus arrugas, tus canas incipientes, tus pechos alicaídos o esos  putos michelines que adornan el abdomen y que tanto te ofuscan.

Ser sexy es seducir con la sonrisa y morder con la mirada; acariciar con  fervor,  hacer un arte del sexo oral e incitar al pecado con  elegancia y fingida inocencia.
Ser sexy, amigas mías, es... Ser mujer.

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6 oct. 2015

LA DUCHA ( Fragmento)













Sugeriste que compartiéramos una ducha. Me desnudé y entré en ella. Tú lo hiciste tras de mi. Te acercaste y tomándome por la cintura me pegaste a tu abdomen. Abriste a continuación el grifo mientras me besabas y el candor del agua se mezclaba con el emitido por nuestros cuerpos; resultaba arrebatador y muy excitante sentir tu pecho pegado a mis senos y tu enorme sexo, duro y empinado como una pétrea estalagmita adornando la húmeda oquedad de mi caverna, refregarse contra el mío.  Entonces, presa de la excitación oriné sobre tu muslo como me pediste. Al contrario de lo que pensé en su momento, no me costó trabajo alguno. Tus ojos vivarachos, entre cándidos y maliciosos, reflejaban la pura imagen de la felicidad al percibir mi cálido arrollo resbalando por tu pierna, acariciándola casi a escondidas entre espuma, fragantes esencias y pompas multicolores.  No sabes como te lo agradezco, conseguiste  que me viera  como una hembra segura y poderosa que acaba de marcar a su macho como prueba de posesión.  

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